Trauma

Milchsuppenhimmel,
rückblickend gedacht,
an dich als du sagtest:
Ich mag ihn
weil er schimmernd, zart und warm ist.

Dann hast Du die Fenster geschlossen
und wir gingen auf Reise,
immer,
wie immer,
in Begleitung unserer Geschichte.

Vorbei an buckligen Bauernhöfen,
verbrannter Ockerackererde
und dem weichen Weiß in den Augen der Kühe,
nach dort von wo ich höre:
Mir ist kalt,
ich hab das Feuer überwunden.
Hörst du mich zittern hinterm Milchglas,
wo ein Spiegel nach mir sucht?

Zu Tisch dann am Tage
steigen schäumend Kindheitserinnerungen an trübe Sonntage
voller weißem Schlamm auf einer Tortenkulisse mit
Eierlikörspritzern
wie Pinkelspuren im Schnee
aus grauen Porzellanschüsseln zu mir auf,
und durchkreuzen die Flugbahn
meiner Strategie des reibungslosen Gleitens
durch einen Schmerz
den Du nicht mehr teilen willst.

Doch ich bin dankbar dafür,
denn ich will hungern und essen
wie einer, der nicht anders kann,
und nicht wie ein Stratege.

Florian Glässing

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